En las profundidades del mar de conciencia de Atila, el silencio se rompió con un chasquido mental.
El cubo metálico, suspendido entre las estrellas tenues que volvían a recuperar un brillo constante, giró sobre su propio eje. Una vibración familiar recorrió el conducto y la voz de Alphonse emergió con esa cadencia arrastrada, socarrona y cargada de ironía que tanto lo caracterizaba:
—Vaya, miren quién decidió hablarme. Catorce días enteros ignorándome como a un mueble viejo… y tus primeras palabras tras perder medio brazo no son para maldecirme ni para lloriquear, sino para preguntarme si puedes hacerte cargo de las frustraciones de una chiquilla de campo. De verdad que no dejas de sorprenderme con tus prioridades, chico.
(Respóndeme, viejo. Sabes perfectamente por qué lo pregunto), replicó Atila mentalmente, sin dejarse amedrentar.
Una risa sorda y seca resonó en el interior del artefacto.
—Claro que se puede forzar un despertar. El alma humana no es una losa de piedra sellada para siempre; es un tejido vivo. Las iglesias lo hacen con sus bautizos ceremoniales y los ejércitos exprimen a sus reclutas con artefactos o el favor de sus oficiales de alto rango. Si yo estuviera en mi apogeo y tuviera mi cuerpo intacto, podría abrirle los conductos a esa muchacha en lo que dura un parpadeo.
La voz de Alphonse se pausó un instante, tornándose inusualmente reflexiva, despojándose por unos segundos de su tono burlón.
—Pero tú no eres yo. Ni yo tengo ya un alma verdadera para intervenir por mi cuenta. Si quieres ayudarla, vas a tener que lograrlo tú.
(¿Yo? Ni siquiera entiendo del todo cómo funciona el alma de una persona común), rebatió Atila, sintiendo el peso de la afirmación.
—Por eso mismo sería tu primer paso real —dijo Alphonse, y una sombra de ambición antigua tiñó sus palabras—. Llevo días pensando en esto dentro del cubo. Tu habilidad innata es la transmutación: reordenar la materia, romper vínculos físicos y recomponerlos según las leyes del intercambio equivalente. Mi antiguo camino era la manipulación del alma. Si te limitas a ser un transmutador ordinario, serás solo un artesano con trucos baratos; si te limitas a usar mis habilidades como un parásito, solo serás una mala copia de lo que yo fui. Pero un camino que entrelace ambas… moldear la estructura física de los conductos espirituales mediante la transmutación, mientras usas la percepción del alma para guiar la aguja sin matarla en el intento… eso es algo que ni en mis mejores épocas llegué a presenciar.
Atila sintió un cosquilleo eléctrico en la nuca. La idea era peligrosa, pero la lógica era demoledora.
—No será un juego de niños —advirtió, recuperando su tono áspero—. Un error de cálculo y le quemarás los canales internos antes de que despierte una sola chispa. Te tocará estudiar, practicar a ciegas y sangrar mentalmente. Pero si estás dispuesto a gastar tus noches en eso en lugar de dormir… yo pondré las pautas teóricas.
El cubo dejó de pulsar y la presencia de Alphonse se replegó a un segundo plano, dejando la puerta abierta.
Atila parpadeó y el calor de la cabaña volvió a ocupar sus sentidos.
Frente a él, Mictia seguía con la mirada perdida en las brasas del fogón, abrazándose las rodillas con esa frustración contenida que pesaba más que el silencio invernal.
—No eres una carga, Mictia —dijo Atila en voz alta, rompiendo la quietud con un tono sereno pero firme.
La joven levantó la cabeza, sorprendida. Sus singulares ojos morados parpadearon con incredulidad.
—¿Qué dijiste?
—Que diecisiete años no es tarde para nada —continuó él, esbozando una media sonrisa que buscaba desarmar su melancolía—. Yo viví catorce años creyendo que mi vida entera se reduciría a picar piedra en la oscuridad de una mina hasta que el cuerpo me fallara. Si alguien me hubiera dicho hace unos meses que hoy estaría sentado en una montaña nevada, aprendiendo a escribir palabras sobre madera, me habría reído en su cara. El camino a veces tarda en abrirse, pero no desaparece solo porque los demás no lo vean.
Mictia lo observó fijamente. Hubo una pausa en la que pareció buscar alguna burla en el rostro de Atila, pero al no encontrarla, sus hombros se relajaron y una tímida sonrisa asomó en la comisura de sus labios.
—Hablas como si fueras un filósofo de ciudad, Atila —soltó ella, secándose disimuladamente el rabillo del ojo con el dorso de la manga—. Cuando lo único que eres es un prófugo con suerte y una caligrafía espantosa.
—Oye, al menos mis letras ya se entienden —se defendió él, soltando una risa corta.
Durante el resto de la tarde, la pesadez que rodeaba la frustración de la joven se disipó. Charlaron sobre las tareas pendientes antes de que anocheciera: acomodar los fardos de cecina en el altillo, revisar que el agua del barril exterior no se congelara por completo y asegurar los postigos contra el viento que comenzaba a silbar con más fuerza en la cumbre.
Cuando el viejo ermitaño se levantó con un bostezo para atizar las brasas, Atila aprovechó para señalar la ropa que llevaba puesta: un sayal holgado del anciano, amarrado con cordeles para no arrastrar los dobladillos.
—Mictia… aprovechando que todavía queda algo de luz, ¿puedes enseñarme a trabajar el cuero? —preguntó Atila, tirando con disgusto de la tela sobrante en su cintura—. No puedo pasarme todo el invierno vistiendo las túnicas de tu abuelo como si fuera un espantapájaros de nieve. Necesito algo hecho a mi medida, aunque sea rústico.
El anciano, desde el fogón, soltó un bufido divertido:
—Muchacho malagradecido, ese sayal tiene más historia y abrigo que cualquier trapo que intentes coser con una sola mano.
Mictia, en cambio, miró las pilas de pieles curadas en el rincón y sus ojos brillaron con picardía.
—Eso sí será divertido de ver —dijo ella, levantándose con agilidad—. Vamos a ver qué tan hábil es tu conducto cuando tengas que enhebrar tiras de tripa seca en agujas de hueso sin pincharte los dedos.
Dos semanas después.
El resultado sobre el cuerpo de Atila era, sin lugar a dudas, un atentado a cualquier noción de elegancia.
Vestía una especie de buzo enterizo de cuero tratado, cosido con parches desiguales de piel de cabra y ciervo montañés. Las costuras eran gruesas, los tonos de marrón chocaban entre sí como un mosaico desordenado y el talle del pantalón le quedaba ligeramente abultado en los muslos. En el costado izquierdo, la manga había sido sellada limpiamente a la altura del codo mediante una costura reforzada en redondo, evitando que la tela sobrante aleteara con el viento.
Era tosco, pesado y francamente feo. Pero era caliente, ajustado a su cuerpo y, sobre todo, suyo.
Durante ese último mes en la cabaña, la rutina había forjado un ritmo implacable. De día, Atila ayudaba en todo lo que su único brazo le permitía, perfeccionaba su lectura y se ganaba las burlas de Mictia cada vez que intentaba remendar una costura chueca con sus hilos invisibles de energía. Pero de noche, cuando los ronquidos del viejo llenaban la cabaña y Mictia dormía tras el biombo, el desván se convertía en un taller esotérico.
Guiado por la voz implacable de Alphonse, Atila había pasado horas enteras sumergido en la meditación.
No se trataba de cultivar para sí mismo. Noche tras noche, extendía hilos microscópicos de energía a través de la madera del suelo, rozando con sutileza infinita la signatura espiritual de Mictia mientras dormía. Alphonse le enseñaba a descifrar los bloqueos: dónde la carne se negaba a conducir la energía ambiental, qué nodos del sistema circulatorio espiritual estaban atrofiados por la inactividad y cómo la transmutación podía actuar como un bisturí microscópico para reconstituir esos canales sin desgarrar la mente de la muchacha.
Había sido un calvario de fatiga y migrañas constantes, una disciplina tan agotadora como sus peores jornadas en los túneles de la mina.
Pero el esfuerzo comenzaba a mostrar frutos.
Sentado en el borde del jergón en la penumbra del desván, Atila abrió los ojos y contempló su mano derecha, antes de cerrar el puño con lentitud.
Había avanzado más en este último mes que en años de picar piedra a ciegas. El mapa del cuerpo de Mictia vibraba en su mente con una nitidez casi tangible; ya no era una pared de roca impenetrable. Sabía dónde estaban las fallas, qué nodos se resistían al flujo y dónde debía incidir la transmutación para recomponer los conductos dormidos.
Sin embargo, en cuanto repasó mentalmente el procedimiento completo, un balde de agua fría apagó su entusiasmo.
(No me va a alcanzar…), pensó, con la mandíbula apretada.
La energía que conservaba en su mar de estrellas y lo poco que lograba retener en el conducto era una miseria comparado con la magnitud de lo que pretendía ejecutar. Romper el bloqueo en el alma de otra persona no era como transmutar una barra de pan o afilar un cuchillo improvisado; demandaría un caudal sostenido, un flujo ininterrumpido que no podía permitirse vaciar a mitad de camino sin arriesgarse a dejar a Mictia lisiada de por vida.
Tenía que volver a cultivar, y de verdad.
Pero el problema no era únicamente la cantidad. Era la naturaleza misma del poder que tenía a disposición.
Hasta ahora, todo lo que Atila había acumulado provenía de la primera runa que Alphonse le grabó en el alma en aquella celda: el puente ciego. Una estructura básica que succionaba la energía bruta del mundo físico, esa fuerza ambiental densa y sin filtrar que caía de las estrellas y brotaba de la tierra, obligándolo a refinarla a pulso con su propia fuerza de voluntad. Servía para mover la materia, para romper piedra y endurecer el cuerpo, pero para intervenir en el tejido vivo de un alma ajena, esa energía mundial era demasiado tosca, casi como intentar operar un ojo con una picota de minero.
Para el paso definitivo necesitaba algo infinitamente más sutil, energía espiritual pura.
(La segunda runa…), murmuró Atila para sus adentros, recordando las lecciones que Alphonse le había dejado grabadas antes de sumergirse en su letargo.
Aquella runa ancestral diseñada para resonar directamente con el plano espiritual. Si lograba trazarla y estabilizarla dentro de su mar de conciencia, ya no solo extraería la energía tosca del mundo; abriría un conducto hacia esa otra dimensión, permitiéndole cultivar y condensar energía espiritual directamente en sus estrellas interiores. Una energía que vibraba en perfecta armonía con las almas y que actuaría como el lubricante y catalizador ideal para moldear el despertar de Mictia sin desgarrarla.
Claro que construirla en su estado actual, con un solo brazo y el alma aún en proceso de recuperación, era una apuesta arriesgada que amenazaba con tensar su mente hasta el límite.
Atila dirigió su mirada hacia la trampilla que daba al piso inferior, donde el calor del fogón y la respiración acompasada de la muchacha dormida rompían el silencio de la montaña.
La chispa en sus ojos negros no vaciló.
(Sé cómo hacerlo), concluyó con una respiración profunda, dejando que su conciencia descendiera una vez más hacia el abismo oscuro de su mar de estrellas. (Pero si voy a cruzar este umbral, primero tengo que forjar la segunda runa y llenarme de poder. No hay atajos)