El amanecer se filtró por las rendijas del desván como una neblina azulada y punzante.
El frío de las montañas de Mirgan ya no era el de semanas atrás. Habían pasado casi dos meses desde la huida de la mina, y la estación no daba tregua: el invierno se había vuelto feroz, agresivo, cubriendo las vigas de madera con una costra de escarcha que rechinaba con cada ráfaga de viento.
Atila permanecía inmóvil en posición de loto, con la espalda apoyada contra el poste y un rastro de sangre seca bajo la fosa nasal. En su interior, el mar de conciencia había alcanzado un orden insólito:
A un lado, el puente ciego seguía pulsando con su cadencia pesada, extrayendo la energía del mundo físico;
Al otro lado, la recién grabada runa dodecagonal giraba con una lentitud cristalina, destilando un rocío azul pálido, frío y purísimo: energía espiritual pura.
Cada gota que se posaba en sus estrellas interiores no proyectaba fuerza ni dureza, pero disolvía la fatiga como agua fresca sobre ceniza. Sus pensamientos se volvían veloces, limpios, y la percepción de su conducto adquiría una agudeza quirúrgica.
(Dos depósitos…), murmuró Atila para sí.
—Te dije que no se mezclarían —la voz de Alphonse resonó en el cubo metálico con tono seco—. Pero reunir la cantidad necesaria para romper los bloqueos de la muchacha te tomará al menos tres días de respiración continua.
(Eso no es lo que me pesa ahora, viejo), replicó Atila mentalmente, abriendo los ojos hacia las tablas escarchadas del techo.
—¿Ah, no? ¿Y qué te molesta ahora, chico?
(Pensaba actuar de noche, a través del suelo, como una sombra…), admitió Atila. (Pero si entro en sus conductos mientras duerme y su cuerpo reacciona por instinto o miedo, se tensará. Y un espasmo en un canal cerrado significa destrozárselo. Tengo que hablar con ella. Pero… no le diré nada sobre mi habilidad innata. Eso no le pertenece a nadie más que a nosotros).
Alphonse soltó un gruñido bajo en la penumbra del cubo:
—Al menos te queda algo de paranoia útil. Si vas a meter las manos en su cuerpo, necesitas que esté quieta por voluntad propia. Pero mantén tu boca cerrada sobre cómo funciona la transmutación. En este mundo, revelar tu carta principal es regalarle la soga al verdugo.
Atila asintió en silencio. Se limpió la sangre reseca del rostro con la manga derecha y bajó las escaleras con pasos silenciosos.
En la planta baja, la cabaña olía a té de agujas de pino y a humo espeso de leña de abeto.
El abuelo no estaba cerca del fogón; afuera, a través de los postigos entreabiertos, se oían los golpes secos de un mazo clavando estacas adicionales en el corral de los animales. En los últimos días, el viejo ermitaño pasaba más tiempo afuera, reforzando las empalizadas y quejándose entre dientes de que las bestias del bosque estaban descendiendo por la quebrada con un nerviosismo anormal, como si algo las estuviera expulsando de las cotas altas de la cordillera.
Mictia estaba sola en el mesón de madera, de espaldas a la escalera. Llevaba un delantal grueso sobre su túnica y frotaba con una piedra pómez una tira de cuero curtido. Tenía el cabello oscuro recogido en un moño descuidado y tarareaba una tonada baja para ignorar el silbido helado del viento que golpeaba las tablas exteriores.
Atila se acercó con sigilo, deslizándose sobre los maderos sin hacer ruido.
Se plantó al otro lado de la mesa, se inclinó un poco hacia adelante y apoyó el codo derecho, sonriendo de medio lado como un chiquillo a punto de soltar una travesura.
—Psst… Mictia —susurró con complicidad, mirando de reojo hacia la puerta del patio.
La muchacha pegó un respingo y casi tira la piedra pómez al suelo. Se dio la vuelta con el ceño fruncido y los ojos morados muy abiertos, llevándose una mano al pecho.
—¡Por dios, Atila! ¿Tienes que aparecerte siempre como un espectro? —protestó en un susurro indignado, dándole un suave manotazo en el brazo sano—. Un día voy a rebanarte sin querer.
—Baja la voz —le dijo él en un murmullo pícaro, haciéndole un gesto con la cabeza para que se acercara.
Mictia entrecerró los ojos, desconfiada, pero la curiosidad le ganó de inmediato. Dejó la herramienta sobre el mesón y se inclinó sobre la madera, acortando la distancia.
—¿Qué pasa ahora? ¿De qué estás hablando?
—Te traje algo —dijo Atila, manteniendo esa media sonrisa misteriosa, como si tuviera un secreto prohibido escondido en la manga—. Bueno… no lo traje en las manos. Pero encontré la forma.
—¿La forma de qué? —preguntó ella, impaciente, frunciendo la nariz.
Atila clavó sus ojos oscuros en las pupilas violetas de ella y bajó el tono hasta que apenas fue un aliento entre los dos:
—La forma de romper tu cerrojo. De abrirte paso… para que despiertes tu habilidad innata.
Mictia se congeló.
Por un instante, su rostro se iluminó con esa emoción infantil que aparece cuando te cuentan una sorpresa increíble, como si Atila le hubiera prometido robarse una estrella del cielo. Abrió la boca con una sonrisa traviesa que no terminaba de creérselo.
—¿Estás bromeando conmigo? —murmuró ella, mirando nerviosa hacia la puerta por si el abuelo entraba—. Dime que no te estás burlando de mí, Atila. ¿De verdad? ¿Puedes hacer eso?
—Sé dónde está trabado el nudo en tu cuerpo —dijo él, asintiendo levemente.
—¡¿Pero cómo?! —insistió ella, con los ojos brillando de una ilusión pura, aferrándose al borde de la mesa con los nudillos blancos—. ¿Es algún ritual? ¿Un encantamiento de las caravanas? ¿Qué clase de truco vas a usar?
La pregunta flotó en el aire, y el brillo juguetón en la mirada de Atila se apagó.
La travesura se desvaneció de golpe.
Atila apartó los ojos de ella y miró la superficie gastada del mesón de madera. El silencio de la cabaña volvió a sentirse denso, frío, recordándole quién era y de dónde venía. No podía decirle nada de la transmutación. No podía hablarle del cubo, ni de Alphonse, ni de cómo había desintegrado cadenas y carne en la oscuridad de la prisión. Esos secretos eran armas que solo compartía con la entidad que habitaba en su alma; confiar ciegamente en alguien más era un lujo que un esclavo fugitivo no podía permitirse.
Había una barrera invisible entre los dos, y sentirla le provocó una amargura silenciosa en el pecho.
Cuando volvió a levantar la cabeza, sus facciones estaban serias, ensombrecidas por una tristeza cansada.
—El cómo no importa, Mictia —dijo Atila, y su voz ya no tenía rastro de broma; sonaba baja, áspera y distante—. Eso no te lo puedo contar. Hay cosas… cosas mías que no puedo poner sobre esta mesa, ni contigo ni con nadie.
Mictia parpadeó, desconcertada por el cambio tan drástico en el muchacho. La ilusión en su rostro se transformó en una inquietud cautelosa.
—Atila… ¿qué pasa? —preguntó en un susurro mucho más tímido.
Atila apoyó la palma derecha contra la madera y apretó los dientes, sintiendo el vacío lacerante en su hombro izquierdo.
—Pasa que esto no es un juego —confesó, y en su mirada asomó una sombra de angustia e impotencia—. Sé cómo están tus conductos, pero nunca he hecho algo así en otra persona. La situación… se me puede escapar de las manos. Para abrir esos canales tendré que meter mi propia energía dentro de ti a la fuerza, como quien desatasca una tubería rota con un hierro caliente.
Hizo una pausa, tragando saliva con dificultad. La frustración de no tener el control absoluto, de cargar con el riesgo de arruinarle la vida a la única persona que lo había tratado como a un igual en años, le apretaba la garganta.
—Va a doler, Mictia. Va a doler muchísimo —continuó, mirándola con una sinceridad casi dolorosa—. Y no puedo garantizarte que salgas intacta. Si mi pulso falla, o si tu cuerpo rechaza mi energía en mitad del proceso, tus canales espirituales se van a quemar. No solo no despertarás jamás… podrías quedar postrada o perder la sensibilidad para siempre.
Mictia no se apartó, pero bajó la vista hacia el muñón sellado de Atila. Vio la manga cosida con torpeza, la cicatriz pálida y el peso de las decisiones que el chico arrastraba en cada paso.
Comprendió que el misterio que él guardaba no era desdén; era miedo a fallar, miedo a que la muerte o la desgracia que lo perseguían terminaran salpicándola a ella.
La muchacha guardó silencio durante un largo minuto. Afuera, el golpe seco del mazo del abuelo contra la empalizada volvió a sonar: clack, clack.
Cuando Mictia levantó la cabeza, el titubeo se había esfumado. Sus ojos morados estaban húmedos, pero brillaban con una determinación firme, tozuda.
—El invierno empeora cada día y las bestias bajan cada vez más cerca de la cabaña —dijo ella, hablando despacio, con una convicción que sorprendió a Atila—. Prefiero arriesgarme a quemarme los conductos intentándolo, que pasarme toda la vida en estas cumbres sintiendo que soy una carga inútil para mi abuelo mientras él envejece protegiéndome. No me importa de dónde saques tu poder, ni me importa lo que tengas que callar.
Confío en ti. ¿Cuánto tiempo necesitas para prepararte?
Atila soltó el aire retenido en el pecho. Una extraña mezcla de alivio y una responsabilidad asfixiante se instaló sobre sus hombros.
—Tres días —contestó él, recuperando la compostura—. Necesito tres días enteros para acumular lo que hace falta. Hasta entonces… ni una sola palabra de esto al abuelo.
—Ni una palabra —prometió ella en un susurro, sellando el pacto con un leve gesto de cabeza antes de volver a tomar la piedra pómez.
En la oscuridad de la mente de Atila, el cubo de metal vibró suavemente.
Alphonse no se burló. No soltó comentarios cínicos. Solo dejó sentir su presencia pesada en el fondo del conducto, como un recordatorio mudo de que la cuenta regresiva había comenzado mientras la tormenta se preparaba afuera